Je suis né un certain dimanche, 18 février, de l'année 1990, à Miami, en Floride. C'est aussi la date à laquelle ma mère,Garance Hardley, perdit la vie. Autant dire que ma vie n'a pas démarré du bon pied. Et ce n'est toujours pas sur le bon qu'elle a continué. Me voilà fils d'un riche business-man qui en a plus pour son argent que pour sa propre descendance.

Les premiers souvenirs que j'ai par rapport à mon enfance datent de quand j'avais quatre ans environ. Ces quelques bribes qu'il me reste, ces courts flashback que j'ai réussi à garder en mémoire pour je ne sais quelle raison, n'ont pourtant rien d'extraordinaires. Rappels d'une matinée comme les autres, d'une journée ennuyeuse, ou d'un anniversaire ayant mal tourné. Le dix-huit février, je le passais au-dessus du corps sans vie de Garance. Assis, sur la tombe d'une femme que je ne connaissais pas. Elle m'avait donné la vie, je lui devais bien ça. Je restais là, donc, à m'imaginer son visage, ses cheveux, son déhanché, sa voix... Mon père n'ayant jamais jugé nécessaire de me montrer l'une de ses photos, il fallait bien que je m'en fasse une idée : tantôt elle ressemblait à Marilyn Monroe, tantôt à Tiffany Amber Thiessen. Quoi qu'il en soit, elle paraissait toujours belle, souriante, pleine de vie. Plus comme maintenant.

Il y a eu quand même une période de mon passé qui ne me laissa pas indifférent et qui m'a permis de m'épanouir. Ce moment, je le dois à une personne particulière : Marie-Thérèse. Oui. C'est bien ça. Marie-Thérèse, ma gouvernante. Elle était noire de peau. Quand je la voyais, je ne cessais de me comparer à elle. Elle me fascinait. Son accent : merveilleux. Sa façon de prononcer les « r » ou plutôt de ne pas les prononcer... Naturellement, je l'imitais : « Ma'ie-Thé'èse ». Très mal ceci dit. Elle, pendant ce temps, rigolait. Et je ne tardais jamais à la suivre dans cet élan de bonne humeur. La maison habituellement si triste et sombre, était comme changée depuis son arrivée.
Un jour, alors que je la cherchais pour m'aider dans ces tâches difficiles et agaçantes que sont les devoirs, je l'ai prise en flagrant délit de vol : à boire le Cognac de mon père. LE Cognac : le petit, le bon, le vieux, le cher, celui tout en haut de l'étagère. Ma'ie Thé'èse, non fière de son coup, était comme figée lorsqu'elle m'a vu entrer. Ses yeux tout écarquillés, mi marrons, mi noirs, sortaient de leurs orbites. Son sourire de tous les jours l'avait quitté un instant. Un instant seulement, car, sûrement sous l'effet de l'alcool, elle s'est remise à exprimer sa joie. Elle m'invita à la rejoindre. J'ai accepté. J'avais huit ans. Et elle m'avait appris la meilleure chose dans la vie : boire. Boire jusqu'à n'en plus pouvoir. Rire jusqu'à n'en plus guérir.
J'ai dû en avaler deux petites gorgées. J'ai eu le temps de faire deux grimaces, avant de déclarer forfait. J'étais déjà saoul.
On n'a pas dû faire preuve d'une très grande discrétion ce jour-là. Mon père, très vite alerté, déboula à toute vitesse. Heureusement, on avait prévu son arrivé. Tout a été rangé à temps. Mal, certes. Mais rangé. On avait cru bien faire. On pensait que tout allait passer inaperçu. Mais notre état, lui, était bien loin d'être trompeur. Avant même que mon père ait ouvert la bouche, j'ai pris la défense de Marie-Thérèse, tel un avocat. Je m'y étais cru : au tribunal. Victime : cette bonne vieille bouteille de 1952. Malheureusement, le juge n'a rien voulu savoir. Furieux, il était dans tous ses états. Aucune excuse accordée. Visage froid : sourcils froncés, lippes... il ne cessait de nous pointer du doigt. On a même eu droit à une série de grognements. À ce moment précis, je luttais pour ne pas me moquer.
Renvoyée sur-le-champ ! Quant à moi, j'ai eu droit à un discours long et interminable. Palabre, que je n'ai pas daigné écouter, trop occupé par les sensations que me procurait l'alcool qui naviguait à présent dans mes veines.

Les suivantes chargées de ma surveillance étaient, quant à elles, de simples mégères, ou « harpies », moroses et acariâtres qui ne cessaient de vociférer jusqu'à en perdre la voix. À vrai dire, je ne manquais pas de leur en faire voir des vertes et des pas mûres.

Niveau qualité de vie, je ne manquais de rien. J'ai pu rentrer dans l'une des écoles les plus prestigieuses de Floride, profiter de bons nombres de privilèges... Je ne nierais pas le fait que beaucoup de personnes auraient voulu être à ma place. Qui refuserait de se faire servir comme un prince ? De disposer de tout, sans avoir jamais à quémander  ? De suivre des études et réussir sans trop trimer ?
Pourtant, lorsqu'on y a goûté trop longtemps, il n'y a pas de vie plus ennuyante. C'est comme un bon vin. On le savoure au début. Mais à boire trop souvent le même, on en perd la sensation de départ qui est le plaisir. On s'en lasse et petit à petit, on commence à ne plus l'aimer, voir à le détester.
Quoi de plus chiatique que de devoir rester assis là, le cul sur une chaise, comme un pauvre abruti, à écouter les caquets de vieux croûtons des heures durant ???!!! Surtout qu'arrivé à l'adolescence je ne pensais qu'à rejoindre mes quelques amis qui avaient su accepter ma richesse, enflammer le dancefloor , vider le bar et m’entourer de jeunes et belles demoiselles !

Et plus les années passaient et moins cela allait. Il fallait bien que je sorte de mes gonds. Que je pète un câble. Le jour de mes 19 ans, c'était chose faite. Alors que j'avais tout prévu : soirée plus que gigantesque, alcool à foison, drogues en veux tu en voilà, musiques assourdissantes, jeunes filles en robes dentelles ; mon père, en avait décidé autrement. Il voulait que je passe mon dix-huit février en compagnie de personne que je connaissais à peine, toutes plus pitoyables les unes que les autres, pour soutenir une malheureuse association ridicule de je ne sais plus quoi (La bonne blague : il s'en foutait des associations). Un vrai lèche cul. Mais je sais que tout ceci a été organisé à la dernière minute. À croire que mon père prenait un malin plaisir à me gâcher la vie. Comme à ses habitudes. Cette fois-ci j'avais décider de lui rendre la pareille et de torcher la sienne. Moi, Jagger Milo Hardley, comme Marie-Thérèse me l'avait jadis sensément appris, en passant par chez moi, avant de me traîner à la résidence où se déroulait le gala, pris la bouteille de cognac couvée par mon père depuis des années et la vida presque d'un trait. J'en ai vidé quelques autres encore. Le peu qu'il restait, je l'ai siroté devant les invités et sans gêne, je me suis mis à insulter mon père, cet homme si précautionneux et à dévoiler l'un de ses nombreux secrets, en choisissant le plus intime :

« Je pense que vous vous faites tout un tas d'illusions vis-à-vis de mon père. Laissez-moi vous remettre les idées en place. »

Les hôtes, qui avaient pour habitude de me voir toujours sérieux et en retrait, étaient surpris de cette intervention. Je les voyais me dévisager, chuchoter entre eux « Mais qu'est ce qui lui prend, tu as vu son état ? ». Certains avaient encore un semblant de sourire sur leurs visages. Peut-être pensaient-ils que j'allais glorifier mon paternel ? Quels naïfs.
Je me suis quelque peu redressé avant de continuer mon discours.

« c'est un menteur, profiteur, adepte du vice et de la luxure, une ordure, [...]. Pas besoin d'être perspicace pour comprendre qu'il vous mène en bateau afin se rapprocher au mieux de vos conquêtes. Il y prend un malin plaisir croyez-moi… Ces chères dames aussi. »

A ces mots, le visage des concernées avait tendance à virer soit au rouge, soit au blanc. Leurs maris, quant à eux, prenaient un air interrogatif et semblaient dépassés par la situation. J'ai levé ma bouteille vide et dirigé son goulot en direction de l'une d'entre elles. Je n'étais pas sûr, si c'était bien elle ou sa voisine la coupable, mais son côté apeuré, ses regards fuyants, ne m'ont pas fait hésiter plus que ça.

« Oui madame. Ne faites pas l'innocente, je vous ai vu, ce matin même, l'embrasser devant le portique. La nuit était mouvementée pas vrai ? »

Mon père qui s'était absenté jusque là, est arrivé en toute hâte, après avoir été alerté par une domestique. Juste avant qu'il ne me traîne à la cuisine, j'ai eu le temps de conclure :

« Messieurs, connaissez vous votre femme autant que lui la connaît ? »

Une fois qu'il m'avait, de force, emmené à l'écart, il s'est mis à me réprimander. Je ne l'écoutais pas. Je n'avais que faire de ses dires, de toute façon, ça n'allait rien changer. Mais quand il a commencé à mentionner ma mère, je n'ai plus pu me retenir. Ce n'était plus de la colère. C'était pire.

« Ferme-là ! »

Le cri du cœur. Cette petite phrase fut accompagnée, étrangement, d'une sorte de violente bourrasque qui dévasta tout ce qui se trouvait dans la pièce et les pièces avoisinantes. D'une énergie incomparable. Quelque chose que je ne maîtrisais pas et qui m'effrayait. C'était bien moi qui avait brisé les vitres, les verres et fait trembler la terre. La seconde d'après : silence de mort. Je n'ai pas cherché à expliquer, plus que cela, ce qui venait de se passer. Il me fallait avant toute chose partir. J'étouffais ici. Dans tous les sens du terme. En toute hâte, je me suis dirigé vers la sortie. Je suis resté quelques minutes sur le pas de la porte, à me calmer et reprendre mes esprits avant de rentrer dans mon futur ancien chez moi, récupérer le nécessaire de survit à savoir deux cartes bancaires, mon blouson en cuir noir et mon portable. Bien que je commençais à regretter ce qui venait de se passer, ma décision était prise.
A présent, j'étais là : seul. Dehors. À la rue. Il faisait nuit, froid et la pluie tombait doucement. Je comptais inconsciemment chaque pas qui me séparaient un peu plus de mon habitation. Quelques souvenirs refaisaient surfaces, me rendant mélancolique. Je ne pleurais pas. Non. C'était la pluie. Pas moi. J'avais développé une sorte de tic qui faisait que je sortais toutes les deux minutes le portable de la poche de ma veste mouillée, pour regarder si je n'avais pas reçu un message ou manqué un appel. Peut-être que si quelqu'un m'avait demandé de rester... mais non. Je continuais mon chemin, à errer dans les artères de la ville.
J'étais seul, ou du moins j'aurais dû l'être. Je sentais que quelqu'un me suivait. Je marmonnais « Fait pas le parano, Jagger, fait pas le parano » pour essayer de me rassurer, en vain Je regardais à plusieurs reprises derrière moi, en tentant de découvrir l'identité de celui qui était la cause de mes tourmentes. Mais il faisait bien trop sombre. La seule chose que je pouvais voir, c'était son long manteau noir qui lui arrivait aux genoux et son chapeau de mafieux. Tout ceci n'étant pas très réconfortant. Son côté louche ne faisait que prendre de l’ampleur, au même titre que mon anxiété. Il fallait que je me débarrasse de ce boulet, coûte que coûte. Après avoir quelque peu pressé le pas, je me suis mis à courir, bousculant quelques passants, frôlant quelques voitures. Je n'avais pas l'air ridicule comme ça. Surtout que comme je n'avais pas totalement décuvé, je ne courais pas droit.
Il y avait un autre problème : comme je ne sortais jamais beaucoup de chez moi, je ne connaissais aucun autre moyen pour le semer que d'aller n'importe où. Il fallait bien, au vu de ma chance, que je tombe dans l'une de ces ruelles qui ne mènent à rien, soit dans un cul de sac. Rapidement, je me suis retourné : peut-être l'avais-je finalement distancé ? Définitivement non. Il était toujours là. Et cette fois, je pouvais apercevoir, en plus de son costume, son sourire de psychopathe. Il avançait. Je reculais. Et ce, jusqu'à ce que je me cogne au mur.

« Stop ! N'avancez plus ! Ou alors... »

Quelque part, j'essayais de lui faire peur, en prenant un ton un peu plus grave. « Les menaces... ça marche toujours ! ». En réalité, ma voix tremblait. Ça sonnait faux. J'étais dans un état lamentable : mes cheveux blonds étaient en désordre, limite hirsutes, mon teint blafard et mon souffle saccadé. Je ne contrôlais plus aucun de mes mouvements, c'était ridicule.

« Ou alors... ? »

Étonnamment, sa voix était calme. Trop peut-être. Il continuait à s'approcher. Son visage se découvrait au fur et à mesure. D'abord, son nez, fin et légèrement retroussé, puis son menton en galoche, son goatie et enfin ses yeux cernés dont j'avais encore du mal à discerner la couleur. À mieux regarder, il n'était pas si terrifiant. Au contraire, il était élégant et inspirait confiance. « Il ne faut pas se fier aux apparences Jagger... ». Petit à petit je prenais de l'assurance. Instinctivement, mon regard était porté sur ses parties génitales : « à trois, un coup où ça fait mal et tu fonces ». Avant que je puisse exécuter mes projets diaboliques, il continua :

« Ne t'inquiète pas, je ne te veux aucun mal. Au contraire, je suis ici pour t'aider. »

« What the fuck ?! M'aider ? M'aider à faire quoi ? Ah je vois, il me prend pour un clochard ! Si tu n'avais pas vu, Mr jesuisicipourtaider, ma veste est en cuir d'agneau. De chez Armani ! » : première idée qui m'était venue à la tête. J'ai préféré ne pas la dévoiler. Je crois avoir bien fait. Néanmoins, il avait réussi à me rassurer : je suis passé de la position recroquevillé à semi-recroquevillé. Lui, ne disait plus rien et restait là, planté à attendre ma réplique. Le temps passait ; une minute, puis deux... : le temps qu'il m'a fallu pour reprendre confiance. Enfin debout, je le fixais droit dans les yeux.

« Je n'ai besoin d'aucune aide ! Laissez-moi tranquille !!! »

Les premières lueurs du jour apparaissaient dans le ciel encore chargé de nuage.

Je ne savais plus ce que je voulais : qu'il parte, ou qu'il reste. À vrai dire, il ne me dérangeait plus. Je m'étais habitué à sa présence. Il n'a presque pas bougé. Son sourire restait le même : toujours social. Seuls ses yeux avaient fini par quitter mon regard candide.
De ce qu'il m'a raconté juste après, j'en restais pantois. Cet homme qui m'était inconnu et qui connaissait, jenesaiscomment, mon prénom, semblait lire dans mes pensées. Je plissais mes yeux et essayais de voir s'il correspondait à l'un des invités du gala. « Non. Je l'aurais remarqué » : ce n'est pas un portrait que l'on oublie.
Il y avait du vrai dans ce qu'il disait, mais aussi du n'importe quoi. Selon lui, ce que j'avais fait il y à quelques heures de ça, et qui a conduit à la destruction de plusieurs cristalleries, était rien à côté de ce qu'il m'étais possible de faire. Déjà, que j'avais dû mal à croire que j'en étais l'auteur... Mais pour le reste, il avait tout juste et je ne pouvais l'infirmer.
Au fur et à mesure de la discussion, j'en venais à la conclusion qu'il en savait plus sur moi que quiconque et beaucoup sur ma mère. Je me suis mis à le questionner, mais souvent, il me demandait de patienter. Ce qui m'agaçait un peu. Aussi, il m'a proposé d'aller boire un verre. Je l'ai suivi. Comment refuser une bière de bon matin ?


À me remémorer ces moments, j'en viens à me demander comment j'ai pu avoir ce genre de comportements. À présent je ne suis plus le même. Ce petit gringalet qui a peur de tout, qui ne fait attention à rien et qui agit sans un minimum de réflexion : celui là, a définitivement quitté le navire. Dieu merci. Ce changement, je le dois à Talbot alias, l'homme à la goatie.
J'ai pu rencontrer des personnes aussi stupéfiantes qu'intéressantes : vampires et autres créatures surnaturelles dont je ne soupçonnais même pas l'existence. Dont Ézéchiel, un abruti sans cervelle.
En intégrant l’université de New Heaven, à Los Angeles, où j'y était envoyé en reconnaissance « […] repérer les êtres surnaturels pour me les ramener et retrouver Ezéchiel », qui, entre temps s'était enfuit comme un lâche, j'ai pu faire la connaissance de Lorenzo, un mec tout à fait respectable, d'Abigail, nunuche de service et de quelques autres personnages qui me seront tous utiles un jour où l'autre.

Talbot, m'a permis de développer mes capacités, en m'enseignant les bases d'abord, puis quelques techniques plus complexes et bien plus amusantes. Me voilà devenu l'un des... non. LE plus grand sorcier de tous les temps. Et dire que tout cela a commencé par un « Ferme là ! ».